Le storie che più spesso ci si racconta la sera, sulle brande dopo un altra giornata strappata con i denti alla vita, son quelle di vittorie sudate, di compagni immolatisi per un bene superiore, di operazioni portate a case sul filo del rasoio. Storie di sopavvissuti. Eroiche quanto volete, ma pur sempre di sopravvissuti.
Quanta soddisfazione, dunque, quando un assalto ad un UFO di grandi dimensioni, che già si propsetta sarà una gara in salita, si trasforma in incubo subito alla partenza per poi dileguarsi, come sveglandosi di soprassalto nella notte, col battito accellerato ma tra il conforto delle proprie lenzuola.
Ieri è succeso proprio questo. Pronti via, depositati nell'hangar di un UFO non dicerto piccolo. Dal centro e dali lati il comitato di benvenuto dispiega circa 15 guerrieri (di un equipaggio di 23). Pensate a qualsiasi cosa il dio degli alieni abbia messo in terra, li c'era. E in quantità.
I fedeli Sei dell'Apocalisse erano tutti appostati e in Guardia. Anche il temibile colonnello Collins detto Zero, con 80 scalpi sulla coscienza. Quella che è seguita è stata una vista che fa bene all'indice produttivo di adrenalina: una gragniuola di colpi reattivi al plasma che ha falcidiato le fila nemiche. Opera poi conclusa nel turno successivo da una serie di critici e colpi ad area che ha lasciato solo fumo e silenzio. No, silenzio no, perchè c'ero io che saltellavo ed insultavo la madre di ognuno di quei poveri stronzi he avevano cercato di opporsi a Strike 1.
Come diceva Hannibal "adoro i piani ben riusciti" anche quando in realtà non sono piani affatto.
